SEMENCE
Copie
Il retrouve la famille autour d'une daube de bœuf aux cèpes longuement mijotée dans un chaudron de fonte au cœur de la cheminée.D'après sa grand-mère maternelle, il serait devenu, à vingt ans, la copie conforme de son homme : attitudes semblables face à la vie, mêmes moustaches un peu broussailles dont le sens guide le premier regard aussi bien vers ses yeux gris-bleus de ciel et d'orage que vers sa lèvre inférieure gourmande trahissant le bon vivant, mêmes oreilles décollées prolongeant à la perfection le mouvement donné par son abondante pilosité.
Son grand-père maternel avait été ce que les historiens sans histoires nomment un Poilu, race à moustaches en voie de disparition depuis que la Garce Guerre de Quatorze en avait placé ses sincères représentants en première ligne, pour les mieux décimer, par millions, parce qu'un véritable poilu demande à l'évidence trop d'entretien et que les temps de crise ne sont pas ceux de la facilité. Grand-papa n'était pas, comme beaucoup d'anonymes, officiellement décédé, mais nulle ne l'a revu sur l'île.
Il n'a rien compris... Il n'y a rien à comprendre!
Seulement que la morphopsychologie ne sera pas toujours au goût du jour.
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